¿Adónde van los patos? II
El desfile de invitados comenzó hace un rato. En el aire flota un aroma dulzón a resaca y orfandad. A las tres de la mañana, me dirijo al consejo de sabios, que anda comiéndose la boca en la cocina entre los restos del festín.
–Chicos, que el primo de Sol me ha dicho que quiere quedarse a dormir conmigo.
–Fenomenal, Ellita, ¿no? Parece majísimo –me dice Sebas.
–Tío, tengo que frenar este desbarre que me traigo últimamente.
–Pero ¿por qué tienes que frenar nada? –me pregunta David.
–Porque, después de una época de relativa calma, me estoy embalando otra vez.
–A ver, ¿estás con alguien? No. ¿Eres una reprimida? No. ¿Existe alguna ley que prohíba que una mujer en pleno uso de sus facultades y con ganas de pasarlo bien disfrute?
–No –me anticipo a David, sonriendo y moviendo la cabeza con resignación–. Si todo eso ya lo sé.
–¿A ti el tipo te gusta? –ahora es Sebas quien pregunta.
–¡Puf! Yo qué sé. Supongo que sí. Me gusta hablar con él, cómo me mira, las cosas que me cuenta, lo cariñoso que es… Vale, también lo bueno que está, pero, joder: tiene siete años menos que yo. Nunca me he enrollado con alguien tan joven.
–¡Y dale con los años! Pues vaya tontería. Fíjate en este elemento –Sebas dirige la mirada a David–. Tiene la misma edad que tu pimpollo, y cualquiera diría que es su hermano pequeño. Ese bombón parece mayor, te lo aseguro. Y más que tú, ni te cuento, con esa cara de niña y todas tus cositas tan bien puestas –mi amigo me hace un guiño.
–Si fuese por edades, ya me dirás tú a mí qué coño hago yo con el abuelo cebolleta. Trece años más que el menda –David señala a su amado con el dedo y le saca la lengua. Sebas se precipita sobre él para succionársela.
–Chicos, esto es un desparrame. Voy a ver qué dice Sol.
Me adentro en el salón, que ya está a oscuras. Nuestra amiga le deja su cama a los tortolitos –no hay ganas de soplar boquilla de alcoholímetro– y a mí me instala en una habitación pequeña de invitados –han fumigado el edificio donde vivo y no deseo morir intoxicada mientras duermo–. La polvera la llama, prefiero no preguntar por qué. Es tan generosa que no consiente que ninguno de nosotros duerma en el sofá: “Que no, que aquí me acuesto yo, que soy la que más madruga”.
–Sol –susurro mientras los ojos de las palmas de mis manos observan cada mueble con cautela para evitar un traspiés–, ¿estás despierta?
–Sí, dime –la sombra de mi amiga se incorpora y se recorta al fondo, con la luz de la luna violando la terraza acristalada. Viene hacia mí.
–Que Hugo dice que quiere quedarse a dormir conmigo.
–Pues tú misma. Lo que tú quieras, pero sé clara con él. Está coladito por ti desde que te vio en las fotos de mi cumpleaños.
–¿Éste es tu primo aquel del que me hablaste?
–Sí.
–O sea, que ya sabía quién era yo cuando me ha dado el pincel… Pero ¿no me dijiste que era un crápula?
–Que le gustan mucho las tías. Bueno, chica, tú verás. Venga, dame un beso de buenas noches, que mañana tengo que levantarme temprano.
–Por favor, Sol, no te acuestes en el sofá. Vete a la polvera, así me quedo aquí con Hugo y no puede pasar nada.
–¿Aquí no puede pasar nada? Venga, venga, Ella, que las siete de la mañana están cada vez más cerca y a ti la falta de sueño te hace decir tonterías.
Suena el telefonillo. Lo cojo. Es Hugo. Me pide que le abra. Dice que sube, que ya ha aparcado bien el coche. De nuevo, me voy directa al consejo de sabios.
–Chicos, que está subiendo.
–Nena, no seas tonta. Tú dale gusto a ese cuerpo y que te quiten lo bailao –magister Sebas dixit.
17 Enero, 2008 a las 18:32
Pues Ella, estoy totalmente de acuerdo con Sebas. Será porque yo le diria que no y luego me arrepentiria, así que… ¡¡La noche es joven!!
17 Enero, 2008 a las 20:03
Curioso nombre para una habitación de invitados.
Que usted lo disfrute.
17 Enero, 2008 a las 20:10
a ese corazón disuelto en trementina lo haces latir desbocado, ya lo sabes, no?. si quieres frenar el desbarre, el momento no es cuando tienes a un tío que ha ido a aparcar y está subiendo por la escalera …cuídamelo, anda, pobrecillo, y hazle caso a sol y sé clara con él, que se me va a meter un mamporro cuando te saque el pedrusco…
besos flamígeros (en realidad me salían fumigadores, pero no me gustaban nada)
17 Enero, 2008 a las 22:47
El pedrusco, el pedrusco… No caigo, la verdad, dani (kardone). Debo de andar más espesa de la cuenta.
Besos incendiarios.
17 Enero, 2008 a las 23:01
no es que estés tú espesa, ella, es que yo tengo la detestable costumbre de tratar con asociciones propias y tratarlas como universales sin tener el cuidado de contextualizarlo suficientemente
al imaginarme al pobre angelito dándote el pedrusco, me lo estaba imaginando arrodillado a tus pies (con esto ya estaba) ofrendándote una sortija y pidiéndote en matrimonio como un buen tórtolo, que no es pato pero se parece…
besos atolondrados
17 Enero, 2008 a las 23:09
No, no está tan descontextualizado tu gemido, dani (kardone), no creas. Lo que pasa es que te has retrotraído al post anterior y me he perdido un poco, ahora que estaba yo en la fase: “¡Que sube las escaleras!”.
Chico, de todas formas, el pedrusco me lo llevaría calentito yo, ¿no?
Besos espabilaos.
17 Enero, 2008 a las 23:10
Nada, nada…Cuando hay se piden tantas opiniones, mal anda el patio. ¿Desde cuándo hay tantos preámbulos para enrrollarse?…Debo de llevar mucho tiempo fuera del circuito…
Besos de la que se tiraba a la yugular.
17 Enero, 2008 a las 23:12
Pues a ver cómo sube. Todo, lo sabes, depende de un instante. LO más previsto puede convertirse en lo menos apetecible. Parece cariñoso, Ella… creo que te gusta que nos sea tan evidente.
Buena polvera, besos con brocha.
17 Enero, 2008 a las 23:18
Ufe., así me gusta. Al fin una que se declara abiertamente vampiresa en este gemidero.
Pistolita, eres maaala.
Besos perversos.
17 Enero, 2008 a las 23:21
Ufff…ese hombre ya no tiene freno. Aseguraría, incluso, que debe subir por las escaleras con el condón puesto. Bueno, aunque más de una desilusión me he llevado en situaciones similares.
Ellita, palante, ¡¡¡hazle caso a tus impulsos!!!
Besos por las escaleras
17 Enero, 2008 a las 23:26
Jaja, me has hecho recordar el relato de tu apoteósica desilusión, Tikista: la del masaje abortado.
Besos desenfrenados.
17 Enero, 2008 a las 23:29
Buf, serio dilema…
17 Enero, 2008 a las 23:35
Mi hermana dice que la edad perfecta de una mujer para un hombre es la mitad y añadirle siete. Si él tiene 40 años pues ella queda perfecta de 27 años. Yo soy más práctico: +/- 50 % mi edad. En el ejemplo anterior de 20 años a 60 años. No hay que limitarse.
Besos calculadores
17 Enero, 2008 a las 23:39
Susej, si sigues con esa actitud no hacemos carrera de ti.
Santiagovenir, ¡cuánto machismo! Y lo peor es que esa afirmación procede de una XX. Tú eres mucho más inteligente que tu hermana, perdona que te lo diga (y con todos mis respetos para la sangre de tu sangre).
Besos enganchados (a este gemidero, que es un no parar).
17 Enero, 2008 a las 23:52
Estimada Ella, soy de la opinión de Al Pacino en “Esencia de mujer”:
“Ante la duda, folla”. Cómo me gusta esa frase.
Por cierto, para no pasar la prueba de la alcoholemia no hace falta haber bebido mucho.
Bueno el detalle de los ojos de las palmas de mis manos, ¡y cómo nos gusta ver cuerpos con ellos!
¡Salud y Tasca!
18 Enero, 2008 a las 0:00
Santiagovenir, con esa reglita que se ha inventado tu hermana, veamos, yo tengo cuarenta… así que…haciendo cuentas me sale uno de…¡a ver la tele! ¿no?
Quiero carne fresca!!!!!!!
18 Enero, 2008 a las 0:16
Recuerdo esa frase de la película en cuestión, Vizconde. Muy ilustrativa, sí señor. Y sí, las palmas de mis manos son de lo más mironas.
Ufe., que no, que con esa regla sólo ganan ellos. Tú haz el cálculo a la alza y no a la baja, que te vas a enterar de la pieza de museo que te tocaría en suerte.
Besos ganadores.
18 Enero, 2008 a las 0:19
A mi esas reglas de edades nunca me sirven para nada… siempre acaban revoloteándome los mismos…
Ella, 7 años menos o más… este XY cumple con todo lo que hablamos en esta orgia anteriormente?? Si es así la edad no importa para nada.
Besitos!
18 Enero, 2008 a las 0:24
Ya, Ati, pero la diferencia es que si los siete años me bailan para arriba me siento una baby y si me bailan para abajo me veo como una vieja. De verdad, chicas, que psicológicamente seguimos pagando el pato del machismo más ancestral en el que se ha ido educando a generaciones y generaciones.
Besos jóvenes.
18 Enero, 2008 a las 1:37
Hola Ella. Yo sólo quería decirte, o más bien desearte, que ojalá hayas hecho lo que hayas querido. Lo que de verdad hayas querido o sabido querer. Soy de “esas que” piensan que el fondo, aunque sea muuuy al fondo, todos tenemos una voz que nos hace saberlo, aunque a veces nos cueste oírla o no siempre queramos.
Primeros gemidos entugiarstas.
18 Enero, 2008 a las 2:20
pero si la prima ya sabía que el primo te traía ganas ¿por qué hizo algo tan feo como el beso interruptus?
¿habrá una tercera parte?
18 Enero, 2008 a las 5:24
A mí el primoSol éste me parece un poco jeta.
Primero te presta el pincel como quien no quiere la cosa, luego te embadurna de pintura que pretende limpiar a lametones (eso es malísimo, cáncer de lengua seguro) y ahora se baja a aparcar el coche.
Que pasa, que lo tenía en doble fila mientras pinto-limpio. A saber que ha ido a buscar.
Y tu preocupada por un siete. Criatura .
Psdta.: sigo sin saber del cuadro
besos en celo
18 Enero, 2008 a las 5:53
Si es que siempre nos andamos pensando mucho las cosas!!!
Oye Elli…(jejeje) mandame al correo si sabes dónde puedo conseguir del otro lado del charco tu libro porfa…
Mil bikos y bue fin de semana!!
18 Enero, 2008 a las 7:04
Esaque, bienvenida a esta orgía. Es un gustazo tenerte por aquí. Espero que disfrutes entre tanta gente estupenda.
Real-X, chico, no sé, es que la raza humana es de un cotilla… Sí, claro, habrá una tercera entrega.
Bolki, al final habrá que terminar el cuadro nada más que para que te quedes tranquilito, ¿eh?
Azul, te escribo, te escribo.
Besos nublados (como el cielo de Madrid esta mañana).
18 Enero, 2008 a las 7:19
Uhm. Parece que al período de castidad le queda lo que tarde Hugo en subir las escaleras. ¿Rastreará la nevera? ¿Pedirá un kiwi? Tal vez las excentricidades terminaron con el lanzamiento de pincel.
Besos.
18 Enero, 2008 a las 8:03
Ya Ella, si las cuentas las había hecho bien y me salía uno para ver la tele y nada más!!!
Lo que dices de la diferencia de edad y la carga machista con la que parece seguimos cargando, al final acaba aplastándonos. Lo mejor, lo dicho, lo que te pida el cuerpo!!!
Besos de tira pa’lante…
18 Enero, 2008 a las 9:07
Pero qué mala eres. ¡Cómo se puede tardar tanto en subir unas escaleras! Decidas lo que decidas, pásalo bien.
Besos besos.
18 Enero, 2008 a las 9:11
Bueno, como solo quiere dormir con Ella, no se por qué tanta duda ;-)
Ah, que a lo mejor ronca :-p
Es curioso eso de la edad, a mi siempre me ha costado relacionarme con mujeres que yo veo como mayores que yo, Cuanto nos imponen esas reglas no escritas que nos ha inculcado esta sociedad desde pequeños…
18 Enero, 2008 a las 9:15
Reno de Roja Nariz, a mí que rastree lo que quiera, que de esa nevera no me responsabilizo.
Jaja, Ufe., para ver la tele nada más. Desde luego, pobrecito mío. Ése ni para jugar a la petanca en el parque con los coleguitas.
Oye, Arturo, que las escaleras no las estaba subiendo yo.
¿Tú te has dado cuenta, Celemin? Si es que son todos unos malpensados. Con respecto a mis ronquidos, correré un velo más gordo que una manta. Qué grosería más grande.
Besos ofendidos.
Besos
18 Enero, 2008 a las 9:26
Para mí la edad nunca supuso un problema.
Apuesto a que ningún XX se está preguntando por la edad de la guapísima señorita de la foto.
Los que puedan disfrutar, ¡que disfruten, pardiez!
Besos rejuvenecedores
18 Enero, 2008 a las 10:30
Era el marqués de Sade, creo, el que decía que la edad de la mujer debía ser la mitad de la del hombre más uno: 30/16, 40/21, 50/26, 60/31 y así. Y si sigues “pagando el pato del machismo más ancestral” es porque te dejas. A estas alturas…
Lo mismo pasa con la diferencia edaria. Venga ya, a estas alturas otra vez… Con 25 abriles tuve una novia de 33 y encantado, oye. Y sospecho que ella más aún. Esto es como el apetito: si tienes hambre comes, ¿no? Pues eso.
Besos reprobadores
18 Enero, 2008 a las 12:01
Mirko, ¿ningún XX? ¡Ay!, que estamos descentradillos.
Ignatius, nos seguimos dejando para tantas cosas…
Besos hambrientos.
18 Enero, 2008 a las 13:16
¡¡Ellaaaa, que me he cho un liooooo!!
Es que ésto de combinar orgía con trabajo no es sano…
Besos confusos
18 Enero, 2008 a las 13:35
No sé qué actriz de Hollywood daba un consejo: “¿Para qué estar con un hombre maduro? Búscate los hombre jóvenes y guapos, porque de todas formas, ellos nunca maduran”. De todas formas, hay personas horrendas con 20 años y otras bellísimas con cuarentaytantos (como la gran Mónica Bellucci, ¡qué mujerona!).
18 Enero, 2008 a las 14:40
La que duda es ella, No sabe si el interesado es un roncador congénito de esos que abundan.
Yo nunca sería grosero con Ella, por lo menos intencionadamente…
:-*
18 Enero, 2008 a las 16:48
Ya, ya sé que no se puede hacer carrera de mi :(
Pero me explico, estando en esa fiesta a Ella la hubiera animado a que se llevara una alegría y mandara a la porra ese freno que le imponía la edad, que total, para pasar un ratillo tampoco pasaba nada y aunque fueran siete años el chaval ya era un hombretón, pero entonces surge lo que dice Sol y ahí me puede la vena sentimental que te diría que no juegues. De ahí el dilema.
18 Enero, 2008 a las 16:55
Totalmente de acuerdo, manuespada.
celemin, o sea, que el subconsciente podría traicionarte…
susej, pero mira que tenéis acentuado el instinto de protección entre los de vuestro género. Es buenísimo, has fijado tu atención en que Sol me pide que sea clara con él. Sin embargo, te saltas el pequeño detalle del término “crápula” en la conversación.
Besos vespertinos.
18 Enero, 2008 a las 16:57
¡Qué confusión de ronquidos, cromosomas y escaleras! ¿Adónde irá tanto pato mareado?
Besos brújula.
18 Enero, 2008 a las 17:02
Qué malísimo eres, Arturito. Y listo como tú solo.
Besos perdidos.
18 Enero, 2008 a las 18:14
Muy fácil Ella, porque puede ser un crápula, pero aún así estar colgado de Ella y entonces en ese caso ser un simple bobo.
Y no, más bien pensaba no por él, sino porque Ella pudiese tener luego remordimientos de hacer daño. Que a veces hay cosas que igual no valen la pena.
Sinceramente, participando aquí uno en quién piensa es en Ella no en el pintor.
18 Enero, 2008 a las 19:16
Susej, creo que me tienes un tanto idealizada.
Mira, me voy a situar desde fuera, a ver si de esa forma consigo analizar la situación de un modo más objetivo: un tío le entra a una tía a saco, ésta se deja hacer, una vez que el otro le ha pedido compartir cama, la chica se entera de que el susodicho es un tanto golfo.
Señoras y señores: ¿y la chica es la que tiene que preocuparse de no hacerle daño al otro? ¡Esto es el mundo al revés! Mi santidad no llega a tanto.
Besos sin remordimientos.
18 Enero, 2008 a las 23:36
Nop, para nada idealizada
19 Enero, 2008 a las 10:40
Cuándo la juventud fue un problema? Qué pasa, que el tal Hugo tiene acné? … Y si lo tiene, qué?
Mira, o te lo piensas rapidito o te intercepto al muchacho en la escalera para que me quite a mí unas manchitas de pintura que… “uy, qué torpe soy, Hugo, mira, mira dónde me he ido a manchar con el pincelito…”
ELLA!!! Date prisa en decidirte, te lo advierto, que estoy acechante en el segundo descansillo!
Hugo, Hugo, ra-ra-ra…
Besos buitres,
19 Enero, 2008 a las 17:35
Ella: p’alante
19 Enero, 2008 a las 22:38
yo aún diría más: una mujer, con ganas de pasarlo bien, en pleno uso de sus facultades solo puede disfrutar. un placer.
20 Enero, 2008 a las 4:33
Me resulta difícil pensar que te cuesta echar un polvo: tanto cargo de conciencia para algo tan trivial como lo planteas.
Sólo se me ocurre penar (perdón, quise decir pensar) que estás herida, como Juliette Binoche en Damage, de Louis Malle. Pero el herido, en verdad, era Jeremy Irons: ése sí que acabó jodido. Aunque entiendo su traición y su herida; incluso llegaría a compartirla si se diera el caso.
Demasiadas palabras para un acto tan simple, y demasiado pocas para salvar un abismo, ése que (estoy seguro) has mirado de frente y al que te has lanzado sin cordada ni paracaídas (hay algo de enfermizo y de camaradería entre los que lo hemos hecho).
En fin, relatas con gran oficio pero sin alma apenas, como todos los supervivientes de un naufragio que han tragado demasiado agua.
Besos desde lo que llamáis nada.
PS.- Podría decir que “a una patera” (por aquello de adónde van los patos), pero no me llega el cuerpo a tanto cinismo, lo cual no deja de extrañarme.
20 Enero, 2008 a las 6:00
Y otra cosita, Ella, que añadir a lo que dice Carz -aunque tengo que objetarle que yo sí te veo el alma, por todas partes-:
¿De verdad, de verdad… nunca te habías enrollado con un tipo solamente siete años más joven que tú???
Si el siete es un número mágico!
20 Enero, 2008 a las 10:32
Me tienes en vilo con esta historia, espero que no la acabes aquí. Hay cosas, poquitas, que me duelen mucho y una de ellas es quedarme a medias, en todo, jajajajaja. Anda no seas mala y acaba de contarme lo que sucedió la noche de los patos vivientes.
Besos impacientes.
20 Enero, 2008 a las 12:43
Estaba yo pensando, Ella… el tio este es un crápula y un mujeriego ¿no? Pues ya va siendo hora de que alguien le pague con su misma moneda. Niña demuestrale lo que es una buena noche de pasión, y mañana, cuando amanezca, si te he visto no me acuerdo. Total, eso que te llevas ¿no?
Claro, que corres el riesgo de que el tipo sea un amante estupendo y quedes enganchada a sus afiladas garras, en cuyo caso, eso que te llevas también.
Será que hoy me da por ver las cosas de manera optimista…
Besos de “ay si yo me aplicara el cuento…”
20 Enero, 2008 a las 13:17
Ufe: Si mi hermana quiere vivir así, pues su problema. Tú seguro harás lo que te venga en gana.
En la cama no hay edades. Y a darle.
Besos atemporales
20 Enero, 2008 a las 14:32
Buenaaas… ¿Se puede?
Blogeando un poco descubro este rincón y no he podido por menos que opinar.
Mi última relación cuando empezamos teníamos 39 yo y 16 ella. Si me preguntan una semana antes que ¿ Qué pensarías si un tipo de casi 40 sale con una chica de 16 ? hubiese contestado que eso no era natural… pero, el amor es mucho mas fuerte que los prejuicios y la relación funcionó bastante bien durante casi 5 años. Mucho más importante que la edad son las personalidades, que sean complementarias.
Respecto a Hugo y Ella, yo tengo un dicho: “Polvo no echado, polvo no recuperado”. Si Ella busca sexo, adelante. Si Ella busca amor, entonces debería “hilar” mucho mas fino con Hugo, que luego nos hacemos daño unos a otros.
Encantado de haber encontrado este rincón. Ella, me pasaré a leerte.
Un saludo y hasssta…
20 Enero, 2008 a las 15:16
Querida B-Ella:
Espero que, haciendo honor a la clase que te caracteriza, no entres a responder gemidos necios.
Alguien que se cree en el derecho de establecer quien tiene alma y quien no demuestra que la suya no alcanza los necesarios 21 gramos.
Nunca he podido con la simpleza y veo que no es algo que se cure con los años.
La beso.
20 Enero, 2008 a las 21:46
Si 7 no son muchos, ¿¿2 no son nada?? Yo ando con esa duda en estos momentos.
Seguimos siendo machistas, sí.
Pero Ella, por Dios, no pares y continúa con esta apasionante historia. Pero sobre todo, ¡el cuadro! ¿dónde está? ¿quién se lo quedó? ¿ttal vez… pasó a la polvera?
Besos sietemesinos
21 Enero, 2008 a las 2:54
He estado viendo un documental de patos de esos que vuelan y vuelan y siguen volando y se paran un momento y ya están volando otra vez. Se pasan así todo el documental, hasta que al final llegan a un sitio como de postal pero lleno de patos, algo así como la Meca de los patos.
Entonces van y ponen un huevo.
Siete veces he visionado el documental y siete veces me ha tocado huevo.
Tu veras Ellita, pero las probabilidades son abrumadoras.
Besos ornitológicos
psdta.- el tiempo pasa volando, cuando el pimpollo termine de subir las escaleras, con lo que tarda, va a ser mayor que tu.
psdta.II- como verás he sido bueno y al cuadro ni lo he mentado.
21 Enero, 2008 a las 4:57
I want your sex.
Lo decía un tío muy macho (ahora tiene marido).
Se lo cantaba a las niñas.
Menudo cateto.
Como ves sigo en mi línea de gemidos musicales.
Lo de los patos no vendrá por la condición sexual de Hugo no?
No me tenas muy en cuenta: tengo la noche insomne.
Besos semifusos
21 Enero, 2008 a las 4:57
Fe de erratas: tengas
21 Enero, 2008 a las 8:49
Es nuestra consciencia la que nos traiciona…
5 Febrero, 2008 a las 13:20
Ella, quizás te pudo la curiosidad, saber si era tan buen artista tanto con un pincel en la mano como con otros instrumentos más placenteros….en cualquier caso, las alegrías para el cuerpo son difíciles de rechazar. Y tampoco están mal.