Besos bacanalescos.

En fin, cierro para ver si de verdad puedo partir con la conciencia tranquila, pero no lo hago sin anotar aquí, como buen orgiasta (que, sin embargo, no vino aquí desnudo ni descalzo, a pesar de tus órdenes, sino en pijama y zapatillas), lo siguiente:

“La autora de este blog es una triste puta de las letras que ofrece sus servicios a empresas del sector editorial. El carácter poco honroso de dicha profesión la obliga a sufrir el escarnio del anonimato voluntario, por lo que de ahora en adelante nos referiremos a su persona con el simple apelativo de Ella.
Ella intenta cada día sobrevivir a sus miserias cotidianas inmersa en la redacción, la corrección, la traducción de textos o la escritura por encargo, representando el papel que en cada momento le solicita el cliente.
Harta de vagar por el limbo de la indiferencia, Ella se ha entregado al fin de forma desinteresada a su único amor verdadero, la creación literaria, dispuesta a vivir inmersa en una orgía perpetua.
Este blog no es otra cosa que el acta notarial de semejante idilio.”

Pues bien, si tú eres puta de las letras, yo soy chapero de las mismas. Pero tú tienes un nivel que válgame el cielo. Y, por seguir con el juego, te diré que eres maestra de la lengua (¿o de la Lengua?), y que no sólo me encantan tus formas (esas curvas de tu cuerpo y tal y cual) sino tus contenidos. Y que estoy seguro de que, además de puta, podrías ser (si no lo eres, cosa que desconozco) la Madame, es decir, no sólo mercenaria de la pluma, francotiradora a sueldo, refugiada aquí en el anonimato, sino primera espada de cartel, apellidada y con nombre de pila bautismal. Mmm, ¡igual eres la que se llevó el último premio literario!

Te ruego me perdones si me he excedido en la familiaridad del lenguaje puteril y esas cosas. Y te dejo, que me espera un avión y no he hecho aún el equipaje.

Ah, y te digo yo que la capacidad de enamorarse no se pierde. Yo nunca me he enamorado. Sostengo, con Groucho, que el amor es una confusión con la gastritis. Pero quien cayó una vez siempre repite. Es cuestión de tiempo y de aflojar las cintas de la coraza, o… ¿del corsé? ;-)

Besos brujos.

Le pertenecemos al aire. Tú angel. Yo ave.

Besos como el viento en la cara.

Caricias orgásmicas.

Besos de querubín de Murillo.